tag:blogger.com,1999:blog-91900133751229602752024-03-13T12:34:48.812-06:00Poemas para el Ciervo BlancoPoemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.comBlogger7125tag:blogger.com,1999:blog-9190013375122960275.post-78350411594152954582008-03-10T13:08:00.003-06:002008-03-10T13:12:15.228-06:00Un nuevo poema de Claudia Puente<p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;font-size:14;" ><span style="font-weight: bold;">De violencia y fulgor</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: 150%;"><br /><span style="line-height: 150%;font-size:14;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Cuando se mate al último dorado <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">no te aflijas en vano.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Asume esta tristeza de esplendor sacrificado. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">De violencia y fulgor, el alimento del hombre.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Antes del supermercado, el dolor de la carne. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Recuerda cómo acertar en la entraña del pez<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">cómo se extingue su fuerza al picarlo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">cómo pisarle la cabeza si no muere:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Un momento completo:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Aceptar que la vena se rompe<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">que el corazón colapsa y para.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Fragilidad del que apetece y mata.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">De listones dorados con motas azules<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">ondeando dentro del mar<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">de una vista clara y mineral <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">de una feliz rapidez por corrientes acuáticas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">de ágiles y acróbatas giros <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">del grito ahogado bajo la sangre de la lanza<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">de agallas desgarradas, de cerebros perforados, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">el alimento del hombre. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Así comenzamos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">Un moscardón alrededor de nuestra cabeza<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">nos devuelve la materia que se pega <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">a las páginas de una mariposa <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">antes de abrir el simétrico diseño<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">o la presencia del cielo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="">No te distraigas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="EN-US"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="EN-US"><o:p><span style="font-weight: bold;"><br /></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="EN-US"><o:p><span style="font-weight: bold;"><br /></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="EN-US"><o:p><span style="font-weight: bold;">Claudia Puente</span><br /></o:p></span></p>Poemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9190013375122960275.post-26650360551107544132008-03-10T12:31:00.003-06:002008-03-10T12:38:33.523-06:00Un poema de Carla Faesler<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-weight: bold;">Trofeo</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Hace girar su puro, tabaco de primera - comprado en New Kings Road <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">rozando el cenicero de cristal montado en una pata de elefante<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">que se trajo de Kenia hace diez años.<o:p></o:p></span></p><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Los aros de humo denso, definidos,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">viajan y se deshacen en los lomos <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">de los libros,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">de las gacelas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Si no estuvieran muertos<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">¿qué dirían?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">el tigre,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">el borrego cimarrón,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">los zorritos baratos escoceses.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Un trago de scotch whisky<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">a su salud.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">El mundo no ha cambiado, ahora <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">es él en su refugio<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">espiado por los ojos de canicas oscuras<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">de pelajes en polvo y cuernos secos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Un corazón que late entre los muertos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Un murmullo de patas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">moliendo el musgo húmedo del bosque,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p>le es insoportable.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Un aliento que entibia la helada soledad que hay en las ramas,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">le es insoportable.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Y ahora es un espectro, una pregunta inmóvil,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">una promesa rota, una pulsión quebrada<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">que le lame la frente desde el muro.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">Acércate,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">oye su nada<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><span style="" lang="ES-MX">rozándote.</span></p><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Carla Faesler</span>Poemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9190013375122960275.post-88545336491584950482008-01-06T16:31:00.000-06:002008-01-06T16:33:06.130-06:00Nueva entrega de Silvia Eugenia Castillero<strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;">El último ciervo blanco<br /></span></strong><br />Por la mirilla pasa un ciervo blanco<br />atrapado en su galope.<br />Son cuatro esquinas<br />y un sol.<br />Porque el ciervo lleva el alba,<br />su cornamenta crece hacia<br />el blanco ilimitado de la luz.<br />La mirilla tal vez miente:<br />un grifo torrencial de reflejos<br />multiplica la blancura<br />casi estrella.<br />Algo asciende intempestivo:<br />un cometa. Cuernos volantes<br />en busca de un cuerpo.<br />No hay cuerpo, ni alba, ni estrellas.<br />Un cuarto vacío: sólo baldosas<br />con ciervos al centro tallados en piedra.<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Silvia Eugenia Castillero<br /><br /></span></strong><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong>Poemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9190013375122960275.post-26958598359036193382008-01-02T19:58:00.000-06:002008-01-06T16:34:51.100-06:00Un poema de Eduardo Langagne<strong><span style="font-size:130%;">Snowy</span></strong><br /><br /><br />Había un albo animal,<br />último sobreviviente.<br /><br />Blanco, vital oferente<br />de la vida natural.<br /><br />Un prototipo ancestral,<br />postrero, nevado, raro.<br /><br />Fue ultimado de un disparo<br />y para siempre extinguido.<br /><br />Hay un hombre embrutecido<br />en un territorio ignaro.<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Eduardo Langagne</span></strong>Poemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9190013375122960275.post-67305997388359267562007-12-28T17:32:00.000-06:002007-12-30T20:02:16.558-06:00Un nuevo poema de Víctor Cabrera<span style="font-size:130%;"><strong>Patronus</strong><br /></span><br />En esta página palpita un ciervo transparente<br />un animal de pura luz dicho entre líneas<br />camuflado en la espesura de la tinta<br />en el espacio que separa estas palabras<br />de su lento vagar imaginado<br /><br />No se advierten sus huellas<br />en la nevada planicie de la hoja<br />pero digo<br />en estos versos<br /> camina<br /> un<br /> ciervo<br /> a<br /> salvo<br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><strong>Víctor Cabrera</strong>Poemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9190013375122960275.post-18273706324912009172007-12-28T14:21:00.000-06:002007-12-30T19:59:47.357-06:00Poemas al Ciervo Blanco (primera entrega)<strong><span style="font-size:130%;">Hijo de cazadores<br /></span></strong><br />Animales salvajes me engendraron. Una bestia feroz<br />me dio a beber amargo el cuajo de sus pechos.<br />Fieras depredadoras dulcemente<br />envolvieron mi cuerpo en franelas gastadas<br />del Seguro Social<br />y me cantaron cosas de enfermeras.<br />Un animal feroz, más feroz que los otros,<br />pronunció un nombre y con su garra oscura<br />trazó con agua y aire una cruz en mi frente.<br />Ahora tengo un nombre de animal salvaje.<br /><br />Animales salvajes me engendraron.<br />Entre nubes de polvo y carcajadas,<br />vi una docena o dos de bestezuelas,<br />hociquitos chorreantes de saliva y sangre,<br />correr tras un balón por doce años.<br />Pese al polvo y el asma, yo odiaba ser portero.<br />Un animal de presa, con su corbata a rayas,<br />me pidió esta mañana un recibo de pagos<br />y advirtió que este año no nos toca aguinaldo.<br />Bestias, bestias salvajes<br />esperan olfateando, interminablemente,<br />detrás de mí en las filas<br />de los supermercados.<br />Yo tengo un nombre de animal salvaje.<br />Animales salvajes me engendraron.<br /><br />Los animales cazan y celebran, animales salvajes,<br />beben la sangre de sus presas, gozan<br />la sangre de sus presas,<br />porque son animales, porque somos.<br />Animales salvajes me engendraron.<br />Yo tengo un nombre de animal salvaje.<br />Hasta que un día, un animal salvaje,<br />una bestia común entre las otras,<br />se vea a sí mismo después de haber cazado,<br />mire la sangre ajena enrojecer sus manos<br />y deje de reír,<br />y entonces sienta como si fuera suya<br />la herida de su presa:<br /><br />Allí habrá aparecido un homo sapiens.<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Óscar de Pablo<br /></span></strong><br /><br />* * *<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">SNOWLY<br /></span></strong>A Luisa Benvenutti<br /><br />El último ciervo blanco miraba una corriente de aire,<br />su aliento tenía por las mañanas el color de su pelaje<br />y movía las hojas al mirarlas,<br />movía el cielo tremendamente azul de los veranos.<br />Estiraba sus músculos, sabiéndose secreto,<br />se escondía entre los matorrales<br />y a veces se dejaba ver en las montañas.<br /><br />El último ciervo blanco<br />era la sombra de su propia especie,<br />se fue quedando solo por huir de cazadores<br />que perseguían su cabeza para una sala de invierno.<br /><br />El último ciervo blanco bufaba en primavera<br />sabiendo que nadie respondería a su llamado,<br />su aliento se perdía entre los coloridos campos de Inglaterra.<br />Nunca imaginó que la muerte lo rondaba entre la hojarasca,<br />entre la hierba crecida que al día siguiente pensaba comer,<br />que alguien lo miraba desde hacía tiempo y le apuntaba al pecho,<br />dilatando sus disparos como aquel niño que no quiere acabarse el postre<br />porque no habrá una ración más.<br /><br />Cuando una bala se acercó<br />y detrás un par de cazadores para cortarle de un tajo la cabeza,<br />Snowy en realidad miró un oleaje de espigas<br />una espiral de luz acercándose a lo lejos.<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Álvaro Solís<br /></span></strong><br /><br />* * *<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Cerval<br /></span></strong><br />Acabo de segar la cabeza del Ciervo Blanco,<br />pronto degollaré una estrella,<br />al rato desangraré el relámpago,<br />mientras pudro para siempre y a diario<br />las plumas y las pieles<br />de la hermana pájara y el hermano tigre,<br />la hermana sierpe y el hermano pulpo,<br />las legiones de alas y de garras<br />que me esperaban entre frondas y florestas<br />desde mi primera inhalación de mundo.<br /><br /><br />Alta lesión / Peligro de muerte / Calavera con húmeros en equis<br />que nadie se me acerque,<br />que nadie ronde mis lustros de plomo en hecatombes,<br />montañas de níquel / maldito níquel...<br />el zumbido que no cesa<br />del acero pasando por los cuellos,<br />andanadas de purificación atómica<br />(ya el azufre apocalíptico quedó atrás),<br />miasma / miasma / y más miasma.<br /><br /><br />¿En qué alma cabe todo eso?<br /><br /><br />Pegunten, mejor, por mi roca entre pecho y espalda.<br />Excávenme, más bien, el ánimo de piedra obtusa.<br />No busquen tan lejos ni persigan a nadie por ahí:<br />ese Caín de siempre está aquí,<br />en el centro de mis vísceras<br />y mata a todo tipo de hermano<br />y se caga en el ojo de Dios<br />hasta con bombas nucleares.<br />Ese Caín habita en esta punta del miedo,<br />en esta onda del temblor.<br /><br /><br />Vean la sombra pánica en mis ojos<br />mientras pierde rayos el sol.<br />Sientan en esta pupila trémula<br />la mirada del venado enfriándose<br />como aire muerto de abisma<br />última vagina manando sangre hacia una nieve oscura<br />entregada al cielo ciego ante un calor de infierno<br />para siempre / para siempre / oigan bien: para siempre.<br /><br /><br />Metan su dedo en este iris<br />hasta dar con los restos<br />de miríadas de especies idas<br />mezcladas ahora con lágrimas secas,<br />cayendo en una arena huera:<br />granos manchados de muerte<br />semillas de desiertos putrefactos<br />huérfanos de corazón.<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Josu Landa<br /></span></strong><br />***<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">La fiebre del oro*<br /></span></strong><br />Ciudadano del asombro, el gambusino mece su charola en un arroyo. En cada uno movimiento repite la delicia de una abeja en torno de la flor que se entrega sigilosa.<br />Durante la noche, pesa en su balanza la luz de una luciérnaga. En la ebriedad de los sueños sin retornos, inicia su jornada en los márgenes de la corriente donde la luna se refleja distante de sus aspiraciones.<br />A pocos pasos de su tienda, en un claro del bosque, un ciervo muerde el pasto y tensa sus músculos, temeroso de la aurora.<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Ernesto Lumbreras</span></strong><br />* Este poema pertenece al libro Clamor de agua (FETA/CNCA, 1990)<br /><br />* * *<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Gardenias para una prisa roja<br /></span></strong><br />escupitajo de luna ráfaga de cal mota de mármol y acaso un poco de miedo a la blancura corre o vuela se precipita o asciende bosque arriba o verde abajo<br />el bosque siempre es un misterio (no hay horizonte posible) delante detrás pájaros con alma de tormenta insectos que inquietan la hojarasca controlan el corazón del extranjero<br />frío y bruñido en vaho presta un ojal de cielo al sol que penetra las alturas y prende una fiesta de luz en la hojarasca (el bosque) es un secreto acaso se le escapen algunas palabras como animales o árboles<br /><br />el que estuvo y se va pasó por aquí<br />sus huellas felices o asustadas<br />su frenético subir la flecha cuesta abajo<br />buscaba una pareja huía o reía con la risa de los animales<br />que no han inventado las vocales<br />tenía miedo frío o sólo músculos ligeros<br />necesitados de velocidad que procuraron al bosque<br />una despedida blanca<br />(un paréntesis de leche)<br /><br />su motivo entre el gris y el ocre<br />nadie nunca lo sabrá<br /><br />¿Para qué ser un emblema?<br />Un día uno es fotografiado y siete después muere degollado<br />(gardenias para una prisa roja)<br />sólo sea silencio y oscuridad<br />lo que conserve viva la flama atónita<br />de lo quizás nunca existió<br />y sólo ahora<br />extraviado en la muerte<br />se extraña<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Claudina Domingo<br /><br /></span></strong><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong>Poemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9190013375122960275.post-67507632462818590862007-11-19T14:27:00.000-06:002007-11-19T14:36:17.828-06:00<a href="http://bp1.blogger.com/_aKkjQ5MNN4Q/R0Hzq-jrTBI/AAAAAAAAAAM/-jY2GgOBOdI/s1600-h/ciervo+blanco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134652969851767826" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_aKkjQ5MNN4Q/R0Hzq-jrTBI/AAAAAAAAAAM/-jY2GgOBOdI/s400/ciervo+blanco.jpg" border="0" /></a> A fines de octubre, las más influyentes agencias noticiosas difundieron la mala nueva del asesinato a tiros de Snowy, el último ejemplar de ciervo blanco, no sólo en Inglaterra sino en el mundo entero.<br /><br />Según los periódicos, un grupo de cazadores abatió al hermoso animal, para decapitarlo y ofrecer su cabeza a algún coleccionista, por unos miles de euros. El resto del cuerpo fue abandonado en el lugar de la macabra faena.<br /><br />Por increíble que parezca, todo indica que este inefable crimen contra la vida quedará impune. Las leyes británicas permiten la caza de cualquier venado hasta el fin de la temporada, en abril, sin considerar el extremo riesgo de extinción que afectaba al ciervo blanco.<br /><br />No se necesita una inteligencia superdotada, para concluir que estamos ante una ignominia lesiva para toda la fauna que aún queda en el planeta –no sólo para una especie en concreto–, cuya comisión mancha de sangre y de infamia a todo el género humano.<br /><br />Por si tan tremenda atrocidad no bastara, resulta que la inmolación de Snowy fractura un universo mítico, vinculado con la figura del ciervo blanco. Tal vez estemos ante la victoria definitiva del materialismo más ramplón e inmediatista sobre el animal sagrado y toda la poética y la simbólica que ha alentado durante siglos.<br /><br />Las ambiciones más bajas, el afán de dominio y los apetitos más estúpidos y destructivos son inherentes al ser humano. Pero alguien tiene que demostrar que también lo es el respeto a la vida en todas sus expresiones. Alguien tiene que hacer algo, para evidenciar que la voluntad de congeniar con la vitalidad y la riqueza del mundo es más fuerte que el instinto de aniquilar lo que en él hay de más valioso.<br /><br />Pensamos que ese “alguien” incluye a los poetas.<br /><br />Un grupo de poetas mexicanos escribirá especialmente poemas sobre este tema y serán publicados en este blog.Poemas para el Ciervo Blancohttp://www.blogger.com/profile/00173952637261875551noreply@blogger.com1